Ojos de papel

La suerte de cruzarte me sabe como el agua, como el alba de un rió claro. La gente alrededor bailando su viernes epiléptico, un río de gente sobre los adoquines y nosotros enraizados, la espada dirigida al reloj, al calendario y a la muerte.
Dos cometas viajando en paralelo puestos frente a frente por un pliegue espacio temporal, y allí tu río, aquí mi guitarra, la inevitable onda expansiva, la inevitable ola. Minoica. El toro te mira y tu también, corres hacia sus ojos y saltas mientras él te impulsa hacía el espacio y giras, vuelas en tu ritual y caes sobre la arena de Creta casi bajando una escalera de viento...

Cada gota sobre nuestras rodillas de este agua de amor voy a beber, aunque sepa que he llegado tarde a la fuente y que bebo la nieve en el verano del sur.
Cada gota sobre nuestra nariz voy a beber muchacha ojos de papel.
Cada gota que cae, pequeños pies.
Cuando nos despedimos una canción retumba por el barrio antiguo, hermosa libertad, hermosa hermana...